Canção do Amor-Perfeito

O tempo seca a beleza,
seca o amor,
seca as palavras.
Deixa tudo solto, leve,desunido para sempre
como as areias nas águas.
O tempo seca a saudade,
seca as lembranças e as lágrimas.
Deixa algum retrato, apenas,vagando seco e vazio
como estas conchas das praias.
O tempo seca o desejo e suas velhas batalhas.
Seca o frágil arabesco,vestígio do musgo humano,na densa turfa mortuária.
Esperarei pelo tempo com suas conquistas áridas.
Esperarei que te seque,
não na terra,
Amor-Perfeito,
num tempo depois das almas.

Cecília Meireles

Nelson Ascher

"Todo poema se perdeu,
que estava em meus neurônios antes,
tão logo foi,
tantos instantes atrás escrito
ou converteu-se em variação menos
do seu tema que dos outros,
semelhante no desenlace ao dos amantes, mais arquetípicos.
Orfeu, perdendo Eurídice ao olhá-la e
a página sem traço algum do que imaginei,
parece a vala comum de quanto seja oriundo
da inspiração que é sempre rala:
o esquecimento, que é sem fundo."

Nelson Ascher

Torquato Neto

Epigrama 18

Quando nada, absolutamente nada, sai

Eu saio para dar uma volta.

Vou à floresta à procura de chapeuzinho, da vovó ou do lobo.

Na ânsia de ver pessoas vou a bares requintados e a botecos mal-cheirosos.

Passo na biblioteca e ponho o nariz em Bandeira.

Depois de várias cervejas e um colóquio interminável de asneiras.

O que mais desejas?

Ser uma ema?

Para sem pena enfiar a cabeça num buraco?

Torquato Neto

Dúvida

Não há nada mais triste
do que um cão em guarda
ao cadáver de seu dono.

Eu não tenho cão.
Será que ainda estou vivo?

José Paulo Paes

Drummond

[...)

É tempo de meio silêncio,de boca gelada e murmúrio,palavra indireta, avisona esquina. Tempo de cinco sentidos num só.

O espião janta conosco.[...]

Carlos Drummond de Andrade, Nosso Tempo

Poesia In Rock

"Quando a poeira assentar,
Olhe bem, não estarei mais lá
Sempre em ação, solidão, adeus
Já estamos de saída deu pra perceber?
Se eu tivesse uma outra vida traria você"

Plebe Rude

Atirador De Facas

Arrancar as vendas e acompanhar,
de olhos abertos,
a trajetória do punhal,
cravado em nosso corpo,
em nosso peito,
a cada amor desfeito.

Leila Miccolis

Quanta Sabedoria...

"El único error de Dios fue no haber dotado al hombre de dos vidas:
una para ensayar y otra para actuar."

Vittorio Gassman

Alejandra

um olhar desde o esgoto
pode ser uma visão do mundo
a revolta consiste em olhar uma rosa
até pulverizar os olhos

Alejandra Pizarnik

The Smiths

Apenas diga-me, quanto tempo
Antes do último?
E diga-me quanto tempo
Antes da pessoa certa?"

(Last Night I Dream That Somebody Love Me)

Drummond

Deus meus, ut quid me reliquisti sciens me non esse Deum sciens me esse fragilem.

Carlos Drummond, in Poema de Sete Faces

Manuel, Bandeira de Poesia

"-bendita a morte, que é o fim de todos os milagres"

Manoel Bandeira

De Portugal

"(...)
o que me interessa são pessoas que tenham uma espessura de vida. Interessa-me pouco o romance filosofante, esses livros imóveis onde as personagens são todas cérebro e não têm vida, nem sangue, nem esperma."

Antonio Lobo Antunes

Pensamento...

Fossemos infinitos
Tudo mudaria
Como somos finitos
Muito permanece.

Bertold Brecht

Atenção Ao Sábado

Acho que sábado é a rosa da semana; sábado de tarde a casa é feita de cortinas ao vento, e alguém despeja um balde de água no terraço; sábado ao vento é a rosa da semana; sábado de manhã, a abelha no quintal, e o vento: uma picada, o rosto inchado, sangue e mel, aguilhão em mim perdido: outras abelhas farejarão e no outro sábado de manhã vou ver se o quintal vai estar cheio de abelhas.

No sábado é que as formigas subiam pela pedra.

Foi num sábado que vi um homem sentado na sombra da calçada comendo de uma cuia de carne-seca e pirão; nós já tínhamos tomado banho.

De tarde a campainha inaugurava ao vento a matinê de cinema: ao vento sábado era a rosa de nossa semana. Se chovia só eu sabia que era sábado; uma rosa molhada, não é?

No Rio de Janeiro, quando se pensa que a semana vai morrer, com grande esforço metálico a semana se abre em rosa: o carro freia de súbito e, antes do vento espantado poder recomeçar, vejo que é sábado de tarde.

Tem sido sábado, mas já não me perguntam mais. Mas já peguei as minhas coisas e fui para domingo de manhã.

Domingo de manhã também é a rosa da semana.

Não é propriamente rosa que eu quero dizer.

Clarice Lispector em Para não Esquecer